Anima latina

Anima Latina
di avatar Renzo Stefanel Renzo Stefanel 20/11/2007

Anima Latina è stato pubblicato per l'etichetta Numero Uno nel 1974. In 
molti lo considerano il punto massimo toccato da Lucio Battisti nella 
sua carriera. Un disco che rivendicava l'importanza delle nostre radici 
latine in un momento dove il prog italiano subiva eccessivamente il 
fascino della scena americana e inglese. Renzo Stefanel ha dedicato a 
questo album la sua rubrica Retroterra.

No, non è che siamo a corto di argomenti. Ce n'è di dischi e artisti di 
cui parlare. Ma Lucio è uno di quelli su cui tornare più e più volte. 
Quasi ogni suo disco meriterebbe un retroterra, dato che è il nostro 
Beatle. E come i favolosi quattro è ogni giorno svilito e bestemmiato 
dai babbioni che possiedono i media e ci fanno ascoltare le solite dieci 
canzoni. Invece in Battisti ruggiva feroce lo spirito di uno 
sperimentatore avanguardista e popolare al tempo stesso, capace di 
reinventarsi continuamente fino all'ultimo, a un'età – quella in cui ci 
ha lasciato – in cui molti hanno tirato i remi in barca da un 
quindic'anni buoni. "Anima Latina" è il vertice massimo della sua 
sperimentazione anni 70, e con ogni probabilità il suo capolavoro di 
quel decennio (e forse non solo suo). Un disco che mostra una decisa 
influenza del prog, che nel 74 stava tirando gli ultimi, come si dice 
qui. Ma Battisti era Battisti. E il prog di "Anima Latina" è un prog a 
modo suo, inedito, che non ascolterete da nessun'altra parte. Perché – 
come da titolo – mostra una decisa influenza della musica 
latino-americana, eredità di un viaggio di venti giorni in Brasile e 
Argentina col fido Mogol. Ed è un'influenza che trova motivazioni 
artistico-politiche: "Con l'anglicismo e l'americanismo che ci hanno 
coinvolto in questi ultimi anni andavamo perdendo, proprio noi 
mediterranei più di tutti, lo spirito creativo, la vitalità che ci 
caratterizzano da sempre e che non sono morti, ma semplicemente 
addormentati dalla sudditanza all'Amerika, dei frigoriferi e dei 
consumi. L'America Latina mi ha scosso da certi torpori, ma già da 
qualche anno avevo dentro un senso di rivolta, sentivo che la strada 
giusta non è quella degli altri, che la cultura degli altri può 
violentarci, sopraffarci, ma non potrà mai diventare 'nostra'. […] Con 
la musica brasiliana, argentina, ecc., ho sottolineato questi stati 
d'animo, ma in pratica ho recuperato il mio stesso spirito creativo 
mediterraneo, latino come e forse più di quello sudamericano". Vabbè, se 
pensiamo a come ancora oggi stiamo a dibattere, in queste paludi, su una 
via nazionale al rock… Ma poi Battisti ci mette le mani su 'sto mondo 
latino: lo riempie di influenze che vanno dall'Erik Satie delle 
"Gymnopédies" ("Abbracciala, abbracciati, abbracciali") allo Charles 
Ives delle "Songs" ("Il salame"), dal rhythm'n'blues dei Blood, Sweat & 
Tears al funky feroce di James Brown, dal country della West Coast e del 
suo adorato Neil Young a strizzatine d'occhio ai compagni di etichetta 
(e suoi dipendenti, quindi) Premiata Forneria Marconi. Frulla tutto a 
modo suo, immettendoci robuste dosi del suo stile e della recente 
passione per l'elettronica, e scodella. E quel che ne esce ha del 
vertiginoso: "Abbracciala, abbracciati, abbracciali" pare un pezzo dei 
Massive Attack, in anticipo di vent'anni. Ma sul serio. È già trip hop 
senza saperlo.



"Due mondi" preannuncia la cassa in quattro della disco (ancora 
underground), precipitandola in vortice psichedelico di ricami 
strumentali, sezioni di fiati, acuti tenorili, assoli sfrenati e 
turbinosi che sfumano lasciando il posto all'elettronica bucolica di 
"Anonimo" con quella tastiera che Dio bono ora sembra gli Air o quegli 
stravolti krautrockers dei Popol Vuh. E poi quel finale bandistico che 
piglia per il culo la sua "I giardini di marzo" a sottolineare che lui 
non è più quello di prima, no, e vuole "l'azzeramento di una personalità 
monumentale" come dirà in una celebre intervista. E già, perché tutto 
l'album, come e più dei precedenti "Il mio canto libero" e "Il nostro 
caro angelo" è uno stacco netto dai Mogol-Battisti cantori d'amore, con 
Mogol scatenato a distruggere l'istituzione famiglia e giù a proclamare 
la necessità filosofica dell'amore libero, con tanto di allusioni 
massicce ed ermetiche a Nietzsche. Roba che oggi al cardinal Bagnasco 
piglia un coccolone. Proprio "Gli uomini celesti" spara a zero su 
politica, religione, famiglia e ci traghetta, dopo due alternate take di 
se stessa e "Due mondi", nel cuore della title track, forse il più bel 
testo di Mogol, sottilmente antiamerikano, brano musicalmente 
bellissimo, che coglie l'essenza profonda del Brasile evitando ogni 
luogo comune. Dopo l'impressionismo avanguardista de "Il salame", con 
spunti di musica concreta e anticipazioni delle produzioni anni 80 con 
Panella, arriva la serratissima "La nuova America", incredibile pout 
pourri di stili. La varietà ritmica di "Macchina del tempo", cuore del 
disco, finale che intreccia a leitmotiv spunti da tutto l'album, 
introduce al conclusivo bordone elettronico di "Separazione naturale", 
con cui si sancisce la fine della coppia. Album da non credere. 
Impossibile da raccontare. Che spinge a vertiginosi riascolti. E lascia 
annichiliti. Se non l'avete, non avete idea di cos'è il rock italiano.