David Bowie : le déhanchement d'une prostituée de luxe

Nos bonnes vieilles rock stars... Devenues des statues traitées à 
l'antirouille. Effigies adulées dans les sixties comme un troupeau de 
nouveaux messies, puis érigées pour les nouvelles générations. Qui polissent 
aujourd'hui ces mythes par respect, sans forcément connaître les raisons du 
culte et éclipsant comme par magie les défauts de fabrication. Avouons-le, 
les Beatles ne se sont pas gêné pour nous faire avaler une série de tubes 
indigestes et les Rolling Stones se sont parfois vautrés dans du blues rock 
sévèrement sevré. AC/DC nous compose inlassablement le même disque depuis le 
jour de sa naissance et les Stooges tapinent désormais à trente euros dans 
des salles omnisport. Personne n'est parfait, et ne le sera jamais.

No way. Les protagonistes de l'aventure rock deviennent les acteurs d'une 
odyssée en pièces détachées. Fanatiques, maisons de disques et mass média 
leur offrent mythologies et légendes, garantes de leur survie future. Ils 
dépoussièrent religieusement le plaqué or de leurs génies empaillés. En 
somme, ils nourrissent l'imagination d'une populace docile et endormie, 
friande de valeurs sûres et prise de nausée devant l'haleine mentholée d'une 
éventuelle innovation. Le rock de masse est devenu une science philatélique 
pour le meilleur, une traditionnelle stratégie commerciale pour le pire. Le 
coffre-fort est sans fond, il renferme une mémoire de dollars qui respire à 
coups de rééditions et de « revivals » : la fête bat son plein, la nostalgie 
de la contre-culture n'est toujours pas usée.

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