Macché

Poi sei tornata come attesa postuma.
Che belva spadaccina il sesso
dei gabbiani,
passo di galeotti libri e
questo sole pervertito e scarso
ammutolisce e chiede.
Forse era meglio non è più una frase,
è interminabile riverbero di noi,
del nostro passo falso al tempo
e questo tramestar di mani frusta
sui pochi spifferi di senso terso,
onde onde onde
t'amo t'amo t'amo
e tu sei altra, tu
sei la bestemmia che rapisce,
l'orsa maggiore fatta cateratta,
il soglio nero dell'immenso
dolore.



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