De Candia e l'arte

Scarciglia non ha toccato una virgola del poema tragico che è stata la 
vita di Edoardo, eppure nulla è più suo di questa ostensione che il 
pittore leccese fa di sé stesso, vera e propria sindone di carne e 
sangue,  ostia consacrata all’arte con la sua faccia da strega 
spagliata, la bocca sdentata, le   bave e li dderrutti .Lo fa 
rivivere  percorrendo traiettorie rischiose, insidiose, “in un flusso 
di ricordi, emozioni, allucinazioni…un ritratto ispirato e poetico…un 
omaggio commosso ad un artista che attende ancora il riscatto”. 
Sì, questo gigantesco danzatore di nuvole  si è spezzato mille volte 
prima ancora di esibirsi al pubblico- , e parliamo di palcoscenici 
importanti, Milano, 
 
Roma, Firenze, Parigi, Londra  ( “La moglie inglese di De Gasperi 
aveva spedito i miei disegni ad un’accademia a Londra, così mi hanno 
invitato”) , - con la sua grazia suprema, quella grazia e leggerezza 
che ritroviamo nei suoi dipinti, nei suoi  disegni  che si fanno 
sempre più essenziali, infantili, assoluti . Basta vederlo all’inizio 
del film quando fa il Tarzan nella jungla di un giardino leccese ,  
inseguirlo nelle marine leccesi, alle Cesine, dove era stato  “con una 

 
marsigliese bionda, alta robusta…e poi con una sedicenne di 
Francavilla che sembrava un ‘amazzone”…e poi  a Torre Venere , a Torre 
dell’Orso, a Sant’Andrea , alle Pajare ,  e in tutte le marine in cui 
faceva il bagno nudo ( “perché mi sento libero e fresco , naturale , a 
contatto diretto col sole e col mare. Le pezze me dannu fastidio” ), 
inseguendo il vento , i gabbiani e i sogni 
 
vesperali, urne d’azzurro, scintillazioni di linee, increspature,  
fratture tra finzione e realtà, linguaggio e idealità, tra volere e 
potere , tra aspirazione e fine. Il mare diventa tutto per lui , non 
può farne a meno, tutti i giorni , a piedi, estate o inverno, va al 
mare, mangia coi topi, dorme nei boschi, tra i pini  
 
marittimi , gli eucalipti , il rosmarino e il mirto , o “inthra li 
pagghiari “ , come scrive Antonio Massari nel suo più volte citato bel 
libro. Il mare è finestra e specchio dell’anima , silenzio e lungo 
vuoto , passato e futuro, angoscia e felicità. Non può farne più a 
meno, come dell’arte a cui è stato chiamato ancor prima di 
nascere. ”L’arte può tutto, l’arte è vita , - dice  Edoardo-  , e 
tutto si può permettere un artista , ogni cosa, la più assurda , la 
più fottuta, tutto…. Io so’  Picasso e Michelangelo , Klee, Mirò e 
Braque…io so’ il vento , io so’ il mistero…Gli altri vivono a spese 
degli artisti…Gli artisti creano  e loro?...Tutti parassiti , tutti 
magnaccia” . E ride con   l’ebbrezza del cuore, il canto e il grido 
che si fanno  colore vivo, passione, il prodigio che si fa linea, 
paesaggio, orizzonte marino, corpo di donna nuda, e poi giù, giù, 
senza più difese, senza   
 
sovrastrutture , senza compromessi , senza spazi in cui trovar riparo, 
senza nessuna possibilità di sfuggire al proprio destino di “diverso”, 
di angelo martire dell’arte , eccolo affondare nelle tenebre, nella 
fredda notte  , e un  brivido lungo  di fronte alle palude degli 
uomini dabbene, a quei mostri spaventosi di indifferenza che siamo 
tutti noi quando attraversiamo le strade di Lecce , o  di qualsiasi 
altra città del mondo , senza accorgerci di calpestare anime 
fragilissime ,meravigliose e nude come la sua. 


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augusto